PLAZA DE SAN MARTÍN

Plaza de San Martín, en Buenos Aires.

A ella aluden los dos poemas, de Benedetti y Borges, que siguen.

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En este espacio cada uno es capaz

de zurcir sus vislumbres y tinieblas

árboles me rodean con sus patas de elefante

tengo un gong en las sienes memoriosas

en un banco como éste cubierto de ramitas

mi adolescencia aprendió a Dostoievsky

y gracias a Fernández Moreno en Chascomús

pensó el equivalente de anch’io son’pittore

tozudo como la cadencia de un molino

latigazo del aire desairado

sé del barro prolijo los segmentos de cielo

las hojas muertas y el gemido o la brisa

no es un refugio pero da amparo

oasis ecológico con vista a la jornada

sin la miseria huésped en los lindes

pero con frisos de jactancia y humo

siempre me anima su propuesta de verdes

y la disfruto como si fuera un insomnio

de esos que transitan por los amores de la piel

proclive a tantas otras ceremonias

también me conforta su condición de isla

eco querellante del simulacro organizado

por fortuna libre de viejas simetrías

ya que sus canteros fingen otra retórica

lujo del pobre entre los opulentos 

galaxia de jubilados y niñeras

y seminaristas autoflagelados

que salen a respirar con los gorriones

siempre acudo a vos en peregrinación

plaza san martín de los pastitos elegantes

y de las muchachas que aprenden a besar

con los ojos cerrados como en el cine

(MARIO BENEDETTI)

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En busca de la tarde

fui apurando en vano las calles.

Ya estaban los zaguanes entorpecidos de sombra.

Con fino bruñimiento de caoba

la tarde entera se había remansado en la plaza,

serena y sazonada,

bienhechora y sutil como una lámpara,

clara como una frente,

grave como ademán de hombre enlutado.

Todo sentir se aquieta

bajo la absolución de los árboles

-jacarandas, acacias-

cuyas piadosas curvas

atenúan la rigidez de la imposible estatua

y en cuya red se exalta

la gloria de las luces equidistantes

del leve azul y de la tierra rojiza.

¡Qué bien se ve la tarde

desde el fácil sosiego de los bancos!

Abajo el puerto anhela latitudes lejanas

y la honda plaza igualadora de almas

se abre como la muerte, como el sueño.

(JORGE LUIS BORGES)